[Medellín] El problema que no tiene nombre

Nuestros amaneceres se tiñen de colores muertos, disfrazados de sonrisas ajenas y de comentarios amargos, envueltos en papel de regalo que nos fragmentan el alma. Nos marchitamos con el frío y brusco viento que quiere que dancemos con él, al compás de silencios cómplices y palabras asesinadas… Sumergiéndonos en cristales rotos por el peso de tu perfección.
Nos hemos perdido en la mortalidad de miradas ciegas, donde cada paso al frente nos resquebraja el corazón, y nos hundimos, cada vez más, más y más… Nuestros pasos quedan borrados en el tiempo por la mortalidad de tus pisadas, que, como siempre quieren dejar huella para no caer en el amargo olvido.
Buscamos desesperadamente nuestra voz que se ha esfumado por el golpe, el piropo, el chiste, porque no tienen más armas que su inseguridad maquillada de amor.
Somos prisioneras de la familia, el mercado, el orden, el miedo, la aceptación… Somos prisioneras de nosotras mismas, ahogadas en lágrimas enlatadas por el frío de tus palabras. Hemos germinado sobre ruinas , hemos crecido vestidas de silencio, hemos procreado bañadas en sangre y hemos muerto antes de haber nacido.
Nos han moldeado sobre bandejas de plata, destruyendo nuestros cuerpos y deformando nuestros rostros, con la excusa de un te amo, una promesa, una vida eterna…
Vemos como se evaporan nuestros sueños, nuestros poros, nuestras libertades, nuestros orgasmos, sólo por la debilidad de tu ser y tu ansia de protagonismo.
Nuestra silueta está creada por cicatrices rellenas de gritos ahogados, donde nos hemos extraviado en la pluma de la historia.
Nacemos, crecemos, reproducimos, morimos, nacemos, crecemos, reproducimos, morimos… Una y otra y otra vez.
Nos limitamos a divagar por el absurdo de la vida, donde naturalizamos la rutina y donde lo extraño nos parece inaceptable… Y aún así me preguntas ¿Por qué luchamos?

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